C’est l’été, ça !

Il fait tellement beau et chaud. Dans les jardins les  heureuses abeilles bourdonnent des confidences aux lavandes bleues d’où les papillons  s’échappent par petits bonds empressés. Le houblon s’encanaille jusqu’à tripoter de très près un rosier blanc gêné de tant de familiarité. Le millepertuis dispense son or comme un banquier devenu fou et les hortensia hochent dignement leurs vénérables grosses têtes.  Un vieux matou bariolé de rayures diverses arpente l’allée sous les roucoulements  énamourés d’une tourterelle. Plus loin, dans la campagne, les vergers de mirabelliers ne se soucient de rien sinon de s’alanguir sous le poids de leurs fruits trop lourds. L’été peut être une formidable saison pour se faire des illusions : l’espoir frétille parallèlement à l’échappée du mercure dans le thermomètre et les doutes se ratatinent dans la mesure où les jours rallongent. Comme les mirabelles l’euphorie est de circonstance et son jus sucré poissera tout pareillement la bouche et les doigts. C’est l’été, libre et enchanté. Ou pas mais c’est l’été.